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“你还有最后一次选择。”
我说，声音像冰一样冷：“把剑扔下，跪下来。
我赦免你。”
他眼神抖了一下。
我望向他，看到了太多人影——
4岁那年父亲阿拉斯兰把一个小男孩带进我的书房，说以后这就是我的伴读了；10岁那年我和他打得不可开交，大人们把我们拉开，我们俩看着对方大笑起来；15岁那年他拍着我的肩膀，恭喜我和爱丽丝订婚，他笑的像春天的太阳；20岁那年，我抱着昏迷的他，往宫廷医师的方向赶去，我骑着马，注意力总被怀中他漂亮的脸分散；35岁那年，他抱着我的大儿子伊利克二世，像在看着自己的孩子；40岁那年，他的婚礼上，我为他献上祝辞，祝他永远幸福快乐
都是他。
“最后一次了。”
我说。
他没有跪。
他抬头看我，眼神终于变了。
没有愤怒，没有羞耻，只有一种近乎疲惫的决绝。
他缓缓抽出剑，姿势稳，动作冷静。
铁刃出鞘的一瞬，整个殿内像被冻结了一样，火烛摇了一下，萨维尔开提停下了手里的动作。
我笑了一下，低声说：“那就这样吧。”
我们动手了。
两把剑在宫廷的黑石地面上碰撞出火星。
我们好像回到了儿时在训练的营地里对练的那会，我太了解他的一招一式，他也是一样。
他刺中我肩头一剑，我咬着牙不躲。
下一瞬，我反手斜劈，从他胸口划下，划破他旧战袍上的裂纹。
他喘着，眼中终于出现一丝慌张——但已经太晚了。
他从来没有赢过我，除了新婚之夜，那是我第一次意识到他住在我心里了。
我一剑刺入他胸口——正中心房，像结束了什么。
他震了一下，整个人在剑上发出一声轻微的抽搐，然后缓缓跪倒在我怀里。
血从他嘴角溢出来，沾湿了我胸前的黑袍。
他倒下来的时候，我第一反应不是怕他死了，而是怕他再不说话了。
他的血温热，体重压在我身上，我们那些夜晚一样纠缠着。
可这一次，只有我一个人用力。
我抱着他，手掌死死压在他背上，指尖一寸寸陷进血水里。
那不是伤口，是他整个人都在我怀里溶化，一点一点，像雪落在火上，成了水，最后什么也不剩。
他抬起头，眼神模糊，嘴唇颤着。
“我也……爱你。”
他说。
我不可置信的听着，下意识握紧他的手，指甲嵌进他的骨节里，像是抓着那句话不让它从指缝漏走。
“为什么快死了还要骗我？”
我已经感受不到肩膀的伤口了，只是死死的抱着他。
“只是……不是你要的那种。”
他笑了，像是在讲什么笑话，“不是，想操你的那种……”
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